Que se te viene a cuestas.
Que se nos viene a cuestas.

Puta que cuesta tirar pal otro la'o,

ni que la resistencia fuese útil! (no es útil)

porque es puro miedo,

es que el otro es mucha carga,

es mucha paja,

moler la paja y encontrarte con que encontrar valor y compromiso

es menos

menos fácil que encontrarte con una aguja

en un pajar, si al final

la rèsistance, qu'est que c'est?
Más le dan, y qu'est que c'est?

Puro miedo, viejos, ancianos de veinte años, muertos de miedo,

y al final del día

cuando ya la weá termina

ahí yo me pregunto que pa qué,

que de qué, que de qué sirve,

marcar con una crucecita en el piso el lugar en que estai para'o pa que no se te olvide,

¡Pa que no se te olvide!

Es eso,

eso te debería dar susto,

te debería tener muerto 'e susto,

no el otro con su complicación y la vivencia y el infierno:

el no tener idea,

si es necesario te pongo al otro al frente

y de nuevo y pa qué más,

pa que te acordis de que el miedo que tenis es no tener idea!

Mi pseudomanifiesto

No es para construir mundos

ni ser un dios pequeño

ni cantarle a nada

ni a nadie

¡Si te dijera las razones!

No hay razones

Hay tormenta, hay ausencia

de forma

de color.

Y no es más que eso

No hay otra cosa mas la ausencia

y el no tener por dónde

salir corriendo

salir corriendo

No hay razones

No hay mundos incompletos

No hay hombres, no hay mujeres

no hay hambre suficiente

no hay nada suficiente

¡Ni la nada es suficiente!

Porque no es respuesta,

no explica, no examina

no desglosa.

Hay algo así enterrado,

desenterrado

como una idea tonta

que pasa el tiempo y es

cada vez

más tonta

Y no logra engancharse

en ninguna parte

y la constante se torna

estar cayendo siempre

Así, sin forma

no hay vínculo más allá de lo incorrecto.

Lo de siempre es lo inconexo,

lo de siempre.

Es de todos no tener por qué

no saber por qué

y hacerlo

No querer nacer

y hacerlo.

Ejercicio propuesto por Rafael Rubio.

Escribir un poema que comience con la frase "Me duele más la vida que la muerte"

y que termine con la frase "Me duele más la muerte que la vida".

Me duele más

la vida

que la muerte

Más duele

despertar

con tanto frío

que moverse

sin quebrarse

no se puede.

Duele más haber nacido estando muerto.

No aprender ni a respirar y ya estar muerto.

Y si de la vida

no conozco

más que eso

me duele más

la muerte

que la vida.

Supongo que es intentar escapar a lo inevitable.
Siempre me quedará el miedo de amarte,
el dolor de amarte,
la rabia de amarte.

Inasible.

Es un casi como en casa, un casi familiar, como si conociese esa sensación desde siempre y sin embargo no podría decir que la he sentido alguna vez. Mirar y no recordar haber visto jamás ese rostro, ni cuando mirando, ni cuando besando; Ese sentir que se está, que se tiene, y saber perfectamente allí lo que se tiene pero no tenerlo, no saber qué es tenerlo ni poder imaginarlo; no saber qué Es lo que se tiene, pero se tiene, y se siente, y se posee completamente, se radica ahí en la espalda y se expande, como en medio de la columna, justo donde emanan los miedos más profundos, quizá un poco más arriba. Quizá un poco como estar siempre haciendo el amor, una suerte de placer enorme pero constante, que no se detiene y no llega nunca al clímax porque siempre puede subir un poco más, o bastante más, o realmente mucho mucho más. De algún modo lo único que puedo asir es esa sensación del tanto más, en la medida en que recuerdo el por qué y el cómo.
En el fondo sé que no tiene nada que ver con él, o quizá no tan en el fondo, quizá prefiero que no tenga nada que ver con él ni con nadie, nunca saber que se puede, seguir pensando que no existe, que no es, mientras no pueda, siquiera, ubicarlo o recordarlo a ciencia cierta. Y finalmente, para qué. Echar un vistazo en ese podría, cuando el podría nunca será un puede en este mi mundo. Prefiero no lidiar con la frustración y nunca acercarme, pues después de todo, es una ambición casi ridícula, casi nada. Aunque no pueda evitar pensar que cómo entonces pude concebir algo así, tan inexistente, tan imposible, qué estaba entonces haciendo latir eso en mí, para qué, cuál sería el propósito, mi propósito al mostrarme eso. Lo que cada vez se hace más latente es que no es él. Aún no acepto bien el que no sea nadie.
Habrá que hacerlo.

Dislalia.

Siento cómo se trocea mi lengua,
se abre el músculo y se separa,
y sangra
lo que no te digo, lo sangra.
El sabor a metal me está llenando la boca.

Cri

Cri
Cri
Cri
Crío criadillas en crisis.
Criminales que asaltan
Borrachos, ahogados.
Borrachos ahogados.
Cruces cristianas
Un poco atrapadas en cristales
De sal, de sales.
De males.
De Thales.
Termales.
Crisálidas crujientes en mi cráneo.
Crónicas cerradas, enceradas
Barnizadas
De carne, de hambre.
Crestas, chuchas, putas, mierdas.
Crines infinitas a la espalda.
Crematorios infinitos a la espada.